Internacional
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Como siempre; ha amanecido a mis espaldas. Alba grácil. Rayos de sol como floretes embotados. Como patas de san Bernardo. La novela me mira; allí; sobre la mesa; al lado de la vieja Remington; en una gran carpeta roja. Está cebada como un dogo; mi novela. Mi única oportunidad. ¡Adelante!¿
Son las últimas líneas de mi primera novela; escritas hace exactamente treinta años. Tenía la impresión de que allí todo se debatía. En aquella época; solo quería escribir un único libro. Un libro que contara América y sus voraces mitologías: la velocidad que permite recorrer un paisaje sin fin; el deseo sujetado como un perro rabioso por una Lolita de un pueblito perdido; el éxito siempre inesperado y fuera de proporción; y toda esa santurronería que chorrea de la boca de los pastores negros y de los políticos blancos. La cámara se desplaza lentamente de los paisajes a los rostros y vemos; bailando la java neoyorquina; a ese cóctel de violencia y de sexo coloridos: Martin Luther King y Norman Mailer; Spike Lee y Calvin Klein; James Baldwin y Madonna; Truman Capote y Naomi Campbell. El ruido de la Remington 22; único canto de ese amanecer.
